Qual é sua Idade?

Aldo Cordeiro

 

 

 

Numa noite dessas, entrei numa sala de
bate-papo.  Meu apelido: Alan/RJ - um pedacinho do meu nome e uma imediata
localização geográfica: do Rio para o Brasil... câmbio.

Dialogo com algumas mulheres que, logo de cara,  me
fazem uma mesma pergunta: quantos anos você tem?

Mais importante do que o que penso e sinto, se tenho alguma
religião ou o que estudei, se sou pai, se gosto das árvores e das águas do mundo
ou se, ao contrário, espero o mar pegar fogo pra comer baleia assada. 
Ninguém me perguntava se gosto de cinema, de música, de ver o
por-do-sol...   parafraseando Saint-Exupery, através do seu Pequeno
Príncipe: pra algumas pessoas, é mais importante o tamanho da minha casa do que
a felicidade que sinto em estar dentro dela.   

Outro dia, falei pra alguém que havia reencontrado a minha
estrela na música, a Françoise Hardy, através da Internet. E ele, perplexo: ué,
mais ela está uma velha, não?   Sim, e daí?   Estrela tem
idade?  Ela foi, por muito tempo,  um colo em forma de voz, que
embalava meu sono.  Da mesma "idade" que o Chopin e a Enya.

Qual é a minha idade?  Pergunto a mim mesmo. Oportuna
dúvida, no último dia do mês do carnaval: foi exatamente num dia assim,
prenúncio do mês de São José, que começa amanhã, com suas promessas de chuvas,
suas águas "fechando o verão", que vi, pela primeira vez, o telhado da minha
casa, pelas mãos de Dona do Carmo, a competente parteira da família.  

Faço de contas que não sei em que ano nasci e viajo nas
minhas possíveis idades.

Antes de começar a rabiscar essas linhas, dancei, por umas
duas horas, uma seleção de baladas do Elton Jonh, de batidas rigorosas que
embalam a voz africana de Yossour Nodour e da guitarra do Santana.  Idade
enquanto dançava? 25 anos.  A mesma que tenho quando acompanho a bateria de
um bloco de carnaval. Incansável, feliz.

Assisto a um jogo do Flamengo, que perde, novamente. 
Fico descabelado e agitado, como um garoto de 18 anos - aquele torcedor do
Guarani de Juazeiro do Norte, uma pequena mas ruidosa nação
rubro-negra.

Às vezes, falta um colo. Apenas por alguns instantes, volto
aos doze anos e ao colo que nunca estava disponível.  Outras vezes, reclamo
e brigo com algum colega de trabalho. E ficamos com sete anos, no meio de nossos
argumentos, que pretendem encerrar a discussão como se fosse um jogo de
crianças: um perde, outro ganha.   

E se o desejo for maior do que a razão, a lata de leite
condensado vira um delicioso peito, por onde escorre o líquido
precioso...

Tempo, incessante palco da vida, sempre brincalhão,
misturando papéis e cenas.  Não é assim? Ou vocês não sentem vontade de
brincar de roda, de vez em quando?  Quem não sonha, um dia na vida, em
trocar os rígidos papéis da segurança afetiva por uma inocente brincadeira de
maçã, pêra, salada mista, numa noite de luar? 

Nesse tempo de estrada, tive alguns relacionamentos amorosos.
Em alguns, fui maduro (será?), em outros
fui criança, inconseqüente e, na quarta-feira de cinzas, até chorei como um
velho sozinho, no final do carnaval.    Algumas vezes, mais que
amante, fui amigo, transcendi a idade.

Tenho uma filha, pequena companheira de jornada nos últimos
nove anos.  Tem momentos em que preciso me sacudir pra não trocar de lugar
com ela.    Em outros momentos, vem a ferrugem e é ela que me
sacode: pai, vê se balança o corpo pra não parar no início da minha
viagem.   Concordo, prontamente, e saio correndo atrás do próximo
bloco.

Já tive ilusões coletivas. Sonhei que todas as pessoas do
mundo poderiam ser mais puras e amigas, alimentadas e felizes.  Não foram
os anos passados que me quebraram os sonhos.  Foi a percepção da realidade
de uma espécie incorrigível e doentia, o ser humano, que veio ao sol - com o
aval divino, acreditam muitos - para destruir o planeta e as próprias
utopias.   Exagero?   Também acho, por isso mantenho uma
ponta de esperança em algum lugar do coração e uma porta por onde cultivo
amizades e sonhos mais simples, possíveis.

Qual  é a minha idade? Depende da paixão, da música, da
fogueira em torno da qual nos reunimos, do seu sorriso, do sabor de um beijo, da
dança das árvores ao sabor do vento, da inspiração que nasce no meio da noite,
da vitória do meu time e, por que não, do seu.  Depende da sua alegria, de
sua disponibilidade para me ajudar a encontrar, sempre, o bom caminho.

Paro de escrever e bebo um gole d'água. Bebo e brindo à
liquidez da vida. Eterna água, meu berço.  Um dia, retorno.  
Hoje, por mais um ano, agradeço ao abraço do universo, ao ar que respiro a aos
frutos da mãe terra que me alimentam. 

Minha idade é do tamanho - infinito - de um abraço.  O
nosso.

 

           
   

Aldo.

(enviado por Angela)